118 REPERTORIO AMERICANO poemas de Joaquín Pasos Anticipos del libro Misterio indio (Envio de autor. Moro va, febrero de 1940)
Cementerio En medio de la montaña La tierra aburrida de los hombres que roncan vas a parir es aquella que habitan los pájaros pobres, mañana por la mañana.
las gallinas que comen las piedras Cuando el sol está naciendo las lechuzas que braman de noche.
el cielo está carmesí, Una jaula de arena, una urna de lodo estás teñida de sangre, es la tierra aburrida de los hombres que roncan.
vas a parir.
Una jícara negra, una seca tinaja, Nardos teñidos en sangre, un carbón, una mierda, una cáscara.
vas a parir, En la tierra aburrida de los hombres que roncan sangre teñida de nardos.
donde viven los pájaros tristes, los pájaros sordos, Como la Virgen del Carmen los cultivos de piedras, los sembrados de escobas.
vas a parit Protejan los escarabajos, cuiden los sapos un muchachito moreno.
el tesoro de estiércol de los pájaros pobres.
Alrededor de tu cama Los pájaros enfermos, los vestidos de sombra baila todo Nindiri, los que habitan la tierra de los hombres que roncan.
en tu vientre baila el niño, Tengo un triste recuerdo de esa tierra sin horas, vas a parir.
la picada de pájaros, la que se desmorona.
En una cama de nardos Con sus pájaros me persigue de noche vas a parit su horizonte de barro y su luna de broza.
En la tierra aburrida de los hombres que roncan como la Virgen del Carmen.
se hizo piedra mi sueño, se enterró mi persona.
JOAQUÍN PASOS Pienso en ellos.
Los indios ciegos (Envio del autor)
Abramos un camino en el aire Anoche el cielo era azul y a San José le conversaron las para mirar nos, estrellas. Las gentes alegres se echaron a la Avenida Central a busquemos un rincón en el aire mirar y a desear. En la Avenida está el lujo. Lo desearon los para acostarnos.
pobres.
Sin luz en el cuerpo Los tristes nos quedamos en las calles solitarias viendo el cielo. Eramos muchos, viejos y jóvenes, sanos y enfermos. Porsólo con fuego.
que todavía en la tierra no reina el amor, porque aun la tierra Este color de sombra tiene tu cara.
es cárcel para el alma, los tristes buscamos arriba el cielo azul Este color de sombra es la sombra de tu alma, para soñar. Yo, siempre viendo la tierra de mi cuna, fuí a la sierra donde Ataco se baña en agua de astros. en el valle vi Abramos un camino en el aire los indios silenciosos, los míos, conversando con los seres invisicon tu brazo.
bles. No entienden esto los blancos, mas lo sabemos todos los Si no te ven mis ojos que te vea que nutrimos nuestra vida con sangre de amerindas.
Diciembre es en Ataco bello. Barridas las nubes por los mi carne.
vientos fuertes, la atmósfera se lava, y luce el cielo sus miriadas Ah. No tenemos luz en el cuerpo.
de estrellas risueñas. El alma se va hacia ellas y el indio es más Tenemos fuego.
callado, más ensimismado, más reconcentrado. Mira y calla.
Lo saben no más los mundos lejanos; ellos no más oyen al indio y saben qué les dice.
Nosotros Anoche era noche, en mi tierra, de oración. Le rezaron a Venus. Era noche de espiritualidad. Por más cercano, a Venus Estamos desamparados en el mundo hediondo, le rezaron. Mas el cielo sabía que el incienso quemado era en el aire se tie de nosotros loor de cuanto es luz y azul arriba.
el agua se tie de nosotros.
No puede envejecer una raza que hizo templo de la vasta El fuego se va, no podemos guardarlo solo, bóveda celeste y advio la luz de arriba. No envejece una raza que desasida de la tierra va bacia lo alto y escucha la gran sinte digo que se tie de nosotros.
fonía de los mundos.
Para tener el árbol necesitas sembrarlo en el lodo Oraba anoche mi Raza; le conversaba al cielo.
para tener el lodo necesitamos moritnos nosotros.
Hubo fiesta en mi tierra. velada espiritual. Los blancos La fruta que te comes fué tu abuelo hecho polvo, no saben de estas cosas; ignoran que mi Raza guarda secretos más tarde tu cabeza será un coco, grandes de espiritualidad.
los árboles se rien de nosotros.
Un día. no está lejos el mañana soñado. el indio, que es Silencio, hablará por la América, por la América esEl aire que respiras se sale por dos hoyos, clava, y será su palabra grito de redención. Hoy la América vive el agua que te bebes se sale por los poros, explotación inicua. El mestizo la entrega maniatada y sangrando se burlan los lagartos, se burlan los garrobos, y en nombre del que fuera ideal de Democracia, los amerindas los animales se burlan de nosotros, llevan grillos de esclavitud. Pero esta raza esclava no ha entrete digo que se rien de nosotros, gado el alma. Ella será la dueña de la tierra vendida por el mestizo cruel estamos desamparados en el mundo hediondo.
Esta noche he sentido que no es vana la fe de cuántos ya se acercan al indio para verlo como promesa cierta de un mañana mejor.
Pequeño canto para bien parir Yo creo en esta Raza silenciosa y sufrida que el entregar el Como la Virgen del Carmen oro de sus ricas montañas se ha guardado el tesoro de espiritualidad vas a parir, FRANCISCO LUARCA en una cama de nardos.
San Jose, Costa Rica, 23 de Diciembre de 1939. Este documento es propiedad de la Biblioteca electronica Scriptorium de la Universidad Nacional, Costa Rica